Lời Cầu Nguyện Của Thiếu Nữ

11

Tôi mua một bó ngải cứu, treo trước cửa nhà, rồi lại cẩn thận lắp thêm một chiếc camera giám sát nhỏ xíu ngay trên khung cửa. Camera không dây, đường truyền phụ thuộc mạng, nhưng tôi không dám kéo dây trong nhà – quá lộ liễu, quá nguy hiểm. Tôi kiểm tra đi kiểm tra lại, xác nhận rằng nếu không nhìn kỹ thì hầu như không ai để ý.

Tại trường, tôi mở phần mềm giám sát trên điện thoại, đồng thời gọi cho bà lão:

“ Bà ơi, hôm nay đi làm tôi quên mất một tập tài liệu, không biết để quên trên xe hay trong nhà. Bà giúp tôi vào tìm xem, bìa màu xanh ấy.”

Bà lão không chút do dự, lập tức đồng ý.

Tôi cúp máy, dán mắt vào màn hình.

Chỉ chốc lát, bóng bà xuất hiện trước cửa. Bà tiến đến gần, dừng lại ngay dưới bó ngải cứu đang treo.

Bà giơ tay định mở cửa… nhưng bàn tay vừa đưa ra liền khựng lại.

Bà quay sang trái, bước được nửa bước lại dừng.

Rồi bà quay sang phải, lại ngập ngừng.

Cuối cùng, bà… không bước vào.

Trái tim tôi đập thình thịch.

Đúng lúc ấy, bà bỗng dưng quay lưng lại, đầu ngửa hẳn ra sau, cổ bẻ cong đến mức gần như gãy rời, đôi mắt trắng dã trực tiếp nhìn thẳng vào ống kính camera!

Khoảnh khắc ấy, dù chỉ qua màn hình, tôi vẫn bị dọa đến mức suýt ném rơi điện thoại, hoảng hốt lùi mấy bước.

Bà nhìn chằm chằm vài giây, rồi “phập” một tiếng, đầu bật thẳng trở lại. Bà rời khỏi tầm quay.

Tim tôi đập loạn, thở dốc từng hơi.

Bà lão – quả nhiên là quỷ!

Tôi vội vàng gọi cho bà đồng, kể lại hết thảy.

Đầu dây bên kia, bà đồng cũng thoáng sững sờ:

“Trường hợp này… vượt ngoài dự liệu của tôi rồi. Phải thỉnh sư phụ mới rõ.”

“Xin chị, nhờ chị liên hệ ngay đi!” – tôi cuống quýt.

“Nhưng tôi không thể tay không đi hỏi. Sư môn có quy củ, muốn thỉnh ý phải có lễ vật cúng dâng. Chuyển cho tôi hai mươi vạn.”

Tôi bật khóc:

“Chị ơi, tôi thật sự không có nhiều tiền như vậy… cả đời tằn tiện, làm sao mà…”

“Không có tiền thì lấy gì cứu con cô?” – giọng bà lạnh tanh, như dao cứa.

Tôi nghẹn ngào: “Giờ tôi chỉ còn mười vạn…”

“Chuyển trước đi.” – rồi bà cúp máy.

Tôi run run, cuối cùng nghiến răng, chuyển khoản toàn bộ. Tiền có thể kiếm lại, mạng người thì không.

Nhưng tôi chưa kịp thở phào, thì điện thoại lại reo.

“Cô Ngô phải không? Về nhà ngay đi, nhà cô cháy rồi!”

Tôi lao về. Cảnh sát và lính cứu hỏa đã có mặt. Họ nói nguyên nhân do chập điện dây ngoài cửa. Lửa không lan rộng, chỉ cháy mất camera, cháy xém tường và cửa… và cả bó ngải cứu.

Bà lão đứng ngay hành lang, tay khoanh trước ngực, nhìn tôi ánh mắt âm u.

Tôi run rẩy xin lỗi, nói sẽ bồi thường thiệt hại.

Bà chỉ bước tới, ôm tôi một cái, giọng nhẹ như gió thoảng:

“Không sao, miễn không ai bị thương là được.”

Nhưng khi bà vòng tay ôm lấy tôi, cả người tôi nổi da gà, không ngừng run rẩy. Tôi chỉ mong bà không nhận ra.

Dù vậy, lần này tôi cũng không hoàn toàn uổng công – tôi đã xác nhận một việc: bà ta sợ ngải cứu.

…

Lúc này, bà đồng gọi lại. Tôi mượn cớ vội, nhờ bà lão trông con rồi chạy ra ngoài mới dám bắt máy.

“Sư phụ hỏi, bà già đó… có từng bắt cô lập khế ước gì không?”

Tôi chết lặng. Đúng là từng có! Nhưng khi kể, tôi chỉ chăm chăm nói về nghi thức, về Giải Giải, hoàn toàn quên chi tiết đó.

“Nếu khế ước không phải do chính cô ký, bà ta sẽ không thể làm gì cô. Việc cần làm bây giờ: tìm cho bằng được bản khế ước đó, đốt đi. Hủy khế ước, bà ta sẽ mất đi lợi thế.”

“Nhưng… tôi không biết bà ta giấu ở đâu…”

“Đó là nhân quả cô gieo, cô phải tự gánh.” – giọng bà đồng cứng rắn.

…

Hôm sau, tôi quyết định thử vận may.

Bà lão nói trưa nay phải đến công ty bảo hiểm, có thể không kịp về nấu ăn. Tôi ngoài mặt vội đáp “không sao, tôi sẽ về sớm lo bữa”, nhưng trong lòng mừng thầm – trời giúp tôi!

Tôi đưa Giai Giai đến lớp, rồi quay về. Cảnh sát, lính cứu hỏa đã rút, xung quanh vắng lặng. Tôi dùng chìa khóa bà đưa, mở cửa, bước vào.

Bà quả thật không có nhà.

Tôi lục soát từng chỗ trong phòng ngủ. Trong tủ, trong bàn, cả ngăn kéo bàn đầu giường. Mỗi lần mở ra, tim tôi lại đập dồn dập.

Cuối cùng, sau gần hai mươi phút, tôi lôi ra một tập hồ sơ. Bên trong là vài sổ tiết kiệm, mấy tấm thẻ ngân hàng. Tôi run tay lật tiếp, tìm thấy một tập giấy màu đen. Mở ra, giữa những tấm ảnh cũ – có cả ảnh cưới của bà với ông chồng đã mất – kẹp chính là tờ giấy khế ước loang lổ máu tươi năm nào!

Tôi run rẩy đứng bật dậy, tay siết chặt mảnh giấy, trái tim như sắp nhảy ra khỏi lồng ngực.

Đúng lúc ấy…

Ổ khóa ngoài cửa vang lên “cạch” một tiếng. Có người đang mở cửa bước vào!

 

12

Sao bà ta có thể về nhanh như vậy?

Tôi giật thót, vội nhét tờ khế ước vào túi, khép mạnh ngăn tủ đầu giường rồi lao ra phòng khách. Giờ đã không còn chỗ trốn, chỉ còn cách bịa đại để đối phó.

Cửa mở. Ngoài bà lão, còn có một thanh niên trẻ đi theo phía sau.

“Cô làm gì ở nhà? Không phải đi dạy rồi sao?” – bà ta híp mắt, giọng đầy nghi hoặc.

“Tôi… tôi để quên chứng minh thư trong phòng, quay về lấy một chút.” – tôi cố giữ giọng bình tĩnh, rồi nhanh chóng chỉ vào người thanh niên – “Còn vị này là…?”

“Nhân viên bảo hiểm công ty. Tôi nói chuyện sơ qua, cậu ta nói tiện đường, tôi liền đón lên đây.”

Chàng trai cười hiền lành: “Chào chị.”

Nguy hiểm quá! Tôi thầm nghĩ. Việc cấp thiết bây giờ là nhanh chóng ra khỏi đây, tìm cách đốt khế ước đi.

Nhân viên bảo hiểm ngồi cùng bà lão trên sô-pha, say sưa giới thiệu đủ loại gói bảo hiểm. Tôi giả vờ lục lọi trong phòng khách, rồi gọi to:

“Tìm thấy rồi!”

Tôi giơ tờ chứng minh thư lên, cố tỏ ra tự nhiên. “Bà, tôi về trước đây.”

“Khoan đã…” – giọng bà lão vang lên như tiếng búa nện. Trái tim tôi rơi thẳng xuống đáy. – “Hôm nay cô không có tiết mà? Ngồi lại giúp tôi tham khảo xem nên chọn gói nào.”

 

Không thể thoái thác, tôi đành ngồi xuống, lắng nghe cuộc trò chuyện kéo dài đến tận trưa. Bà lão tỏ vẻ đặc biệt hứng thú với bảo hiểm nhân thọ.

 

Cuối cùng nhân viên bảo hiểm đứng dậy: “Cháu đi trước, bác cứ suy nghĩ thêm.”

Tôi nhanh chóng chen vào: “Để tôi tiễn anh ra ngoài.”

Bà lão còn định ngăn lại, nhưng tôi nói khéo phải đi đón Giai Giai, bà mới thôi.

Ra tới cổng khu, tôi tranh thủ rút tờ khế ước ra, hỏi khẽ:

“Anh có bật lửa không?”

Anh ta ngơ ngác: “Ơ… có ạ.”

Lửa bùng lên, tờ giấy khế ước hóa thành tro bụi ngay trong tay tôi. Một tảng đá khổng lồ trong lòng rốt cuộc cũng hạ xuống.

…

Trên đường đón Giai Giai, tôi ghé qua cửa hàng văn phòng phẩm từng bán cho bà lão hộp mực in. Tôi thuận miệng hỏi:

“Ông chủ, cho tôi một hộp mực in màu đỏ.”

 

Ông chủ chẳng buồn ngẩng đầu: “Bên tôi chưa từng bán mực in bao giờ.”

Tôi khựng lại. Vậy… hộp mực hôm trước, rốt cuộc bà ta lấy ở đâu?

Dòng suy nghĩ chắp nối trong đầu tôi, dần thành một bức tranh kinh khủng:

– Chính bà ta dẫn tôi đi lục sách, “tình cờ” để tôi thấy trang giấy quái dị đó.

– Chính bà ta kéo tôi ra bồn hoa, chỉ thẳng vào khối đá kia.

– Chính bà ta ép tôi lập khế ước, thậm chí chuẩn bị sẵn mực in.

– Chính bà ta bảo tôi nghiền xương đầu người rắc vào cơm.

– Chính bà ta bắt tôi mời bà vào trận pháp.

Tất cả… mọi thứ, đều do bà ta đạo diễn!

Nhưng mục đích của bà ta là gì?

…

Đúng lúc này, điện thoại tôi reo. Là một người bạn – đồng nghiệp cũ.

“Nghe nói nhà cô bị cháy, ổn chứ?”

“Không sao.” – tôi cố giữ giọng bình thường.

Anh nhất định muốn đến thăm, mang theo trái cây và đồ chơi cho Giai Giai. Tôi từ chối không được, đành đồng ý.

Buổi tối, bạn tôi đến. Chúng tôi trò chuyện dăm ba câu, Giai Giai ngồi bên xếp gạch nhựa. Anh vô tình liếc cây đàn piano trong phòng ngủ, cười nói:

“Tôi nhớ hồi cấp hai, có lần văn nghệ, cô mặc váy trắng, chơi ‘Lời nguyện cầu thiếu nữ’. Cả hội trường vỗ tay rần rần.”

Tôi cười gượng.

Anh quay sang Giai Giai: “Cháu có theo mẹ học đàn không? Cho chú nghe thử nhé?”

 

Tôi còn chưa kịp ngăn lại, những phím đàn đen trắng đã vang lên thành điệu nhạc. Không phải “Twinkle Twinkle”, không phải “Happy Birthday”… mà chính là ‘Lời nguyện cầu thiếu nữ’.

 

Từng nốt nhạc rơi xuống, lạnh lẽo, thành kính, rùng rợn như lời cầu siêu.

 

Ngón tay bé nhỏ của con bé lướt trên phím đàn quá điêu luyện – thứ mà tôi biết, con gái mình tuyệt đối không thể.

 

Bạn tôi sững sờ: “Trời ơi, đúng là thiên tài âm nhạc! Y hệt mẹ ngày trước!”

Còn tôi thì… toàn thân cứng đờ.

 

Trong khoảnh khắc lóe sáng trong đầu, tôi chợt nhớ ra gương mặt cuối cùng mà con quái vật kia hóa thành, ngay trước khi hiện nguyên hình: một gương mặt đàn ông già nua.

 

Tôi nhìn tấm ảnh cưới trong tập hồ sơ hồi sáng – ông chồng đã chết của bà lão.

Tôi lạnh toát.

Hắn chết trong bệnh viện. Hắn để lại cây đàn này.

Và bà lão – đã đưa linh hồn chồng mình vào thân thể con gái tôi!

…

Khi tiễn bạn ra về, anh bất ngờ dúi vào tay tôi một phong bì.

“Tôi biết cô khó khăn. Đây là chút tiền, mua đồ ăn cho cháu.”

Tôi vội từ chối. Anh cúi đầu, giọng trầm xuống:

“Cô phải cẩn thận. Tôi nghe nói rồi… bà đồng đó vốn là kẻ lừa đảo. Hôm nay người ta báo án, bảo bà ta đã ôm tiền bỏ trốn.”

Tôi chết lặng.

Nếu bà ta là kẻ lừa đảo… vậy tất cả những gì tôi đã trải qua… rốt cuộc là thật, hay chỉ là một ván cờ độc ác do chính bà lão dựng nên?